守不住，咱们整个防线都得后撤。”
“末将明白。”
“你明白？”尉迟恭走近一步，低头看着他，“程怀默，你才十五岁。你杀了多少人？”
程怀默沉默了片刻。“十三个。”
“十三个。”尉迟恭重复了一遍这个数字，“不算多，也不算少。但你要记住，战场上的命，不是数字。每一条命，都是一条命。你杀了他们，他们就不能回去见他们的家人。但你如果不杀他们，他们就会杀了你，杀了你的弟兄，杀了你身后的百姓。这没有对错，只有选择。”
“末将明白。”
尉迟恭拍了拍他的肩膀。“去吧。活着回来。”
“末将遵命。”
三天后，北面隘口。
风雪很大，大到看不见十步之外的人。程怀默带着一百名士兵，趴在隘口两侧的岩石后面，一动不动。他们的衣甲上结了一层薄冰，像披了一层银甲。
没有人说话，只有风声和呼吸声。
“来了。”程怀默低声说。
风雪中，隐约传来马蹄声。很轻，很慢，像是在试探着什么。程怀默握紧了手中的枪——就是那杆白蜡杆、铁枪头的长枪，从长安带来的，一直带在身边，从未离身。
他想起尉迟恭说过的话：“战场上，没有公平对决。只有你死，或者他死。”
他想起父亲说过的话：“枪是用来保护人的，不是用来杀人的。”
他又想起高娘说过的话：“活下去。”
他选择了活下去。
马蹄声越来越近。风雪中，突厥骑兵的身影若隐若现。大约三百人，比斥候估计的还多。程怀默屏住呼吸，手按在枪杆上，等着。
“放！”他猛地站起来，“放箭！”
一百名士兵齐射，箭矢如飞蝗般射向骑兵。突厥骑兵猝不及防，十几个人从马上摔下去。但后面的人没有停，反而加快了速度，朝隘口冲来。
程怀默没有退。他握着枪，大吼一声：“跟我上！”
他第一个冲了出去。一百名士兵跟在他身后，像一把尖刀，插进骑兵的队伍。
他的枪很快，一枪刺穿一个骑兵的胸口，拔出来，又刺向另一个。血喷在他脸上，温热的，带着铁锈味。他没有停。他像一头猛兽，在敌阵中左冲右突。他的枪越来越快，越来越狠，每一枪都精准地命中要害。
枪杆越来越滑，手上的血越来越多，但他没有停。他不知道自己杀了多少人，只
…。。