“您知道多少？”陈远问。
“我知道的，只有一句话。”老者看着他，“这句话，是我师父退下来之前，在我耳边说的。他说——‘石碑不在山下，在山里。要找石碑，得先找到那把开山的刀。’”
“开山的刀？”陈远皱眉。
“你手上那把刀，”老者看着他腰侧，“就是。”
陈远握着腰侧的祁连短刀，久久没有说话。他想起界碑下的纸条上那句话：“若有人以旧名来寻，勿告虚实，令其自见雪山界碑之下。”他想起冬青的信里那句“以刀为信”，想起季鸿远说的“找到他的痕迹，别一个人去”。
原来这把刀，从一开始就不只是一把刀。它是钥匙，是指引，是一道通往“石碑”之门的门闩。
“石碑……”老者说，“你母亲那张照片上那个人，你带了吗？”
陈远从口袋里掏出那张泛黄的照片，递过去。老者接过来，凑到台灯下看了很久，慢慢放下，没有说话。
“您认识他？”陈远问。
老者沉默了很久，才开口：“我查了十年，始终查不到‘石碑’是谁。但你这张照片上的人，我认识。他姓顾。顾铭远。”
“顾铭远。”陈远重复了一遍这个名字，忽然觉得后背一凉。那个名字他没听过，但那张脸，他总觉得在哪里见过。
“他也是祁连的人。”老者说，“而且是祁连最早的建立者之一。三十年前他就在雪山前，你爸背锅那天，他在场。当年祁连撤编、雪线成立，背后拍板的人里，就有他。”
“那他现在……”
“早退了。”老者说，“退休都二十多年了。但退了之后，他有没有真的松手，我不知道。我只知道，你爸背的这口锅，从源头算起，不是季鸿远扣的，不是韩卫国扣的，也不是杨振声扣的。是这位顾铭远，在最上面点头默认的。”
屋里安静了很久。
陈远坐在那里，看着墙上那幅退了色的边境地图，忽然轻声问：“他现在住哪？”
老者没有立刻回答。他站起来，走到书桌前，拉开抽屉，取出一张纸，写下一个地址，推过去。
“宁安市，清溪巷。你自己决定去不去。但我劝你——去之前，先把该留的东西都留好。”
陈远接过那张纸，收进口袋。他没有再多问，站起来，向老者鞠了一躬：“谢谢您。”
老者摆了摆手：“不必谢。我干了一辈子，没能把这块‘石碑’揭下来。你要是能，我请你喝
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