“他不会从两头走。”陈远摇头，“他会从中间翻山下来，趁天黑涉水。我们就在这儿等着。”
这一等，就是十个小时。
太阳从东边升起，又沉向西边。河谷里的雾气散了又聚，虫鸣声起了又歇。期间林峰的电话打了五个，都是同一句话：“还没找到人。”陈远每一次都只说三个字：“知道了。”
傍晚时分，河谷里的光线开始变暗。陈远趴在河岸一块巨石后面，忽然看见河谷对面半山腰的一片灌木丛动了一下。
不是风。
他屏住呼吸，举起望远镜。灌木丛里钻出一个人——穿着灰绿色冲锋衣，背着一个小包，动作很慢，像一头老迈却依旧警觉的狼，一点一点向河边摸过来。
“来了。”陈远压低声音，对耳麦说，“雷火，我三点钟方向，看见没有？”
“看见了。”雷火的声音沉稳，“就他一个。没有保镖。”
“他这种人，不会带保镖。带人反而显眼。”陈远放下望远镜，手按在折叠刀上，“我一个人过去。你们别动。”
他沿着河岸的乱石堆，猫着腰向那人摸去。风从河谷灌上来，淹没了他的脚步声。
杨振声走到河边，蹲下来，用手试了试水温。他就那么蹲着，背影在西沉的暮色里，显出一种古怪的从容。
“水凉了。”陈远在他身后六步远的地方停下来，开口，“这个季节过河，容易抽筋。”
杨振声的动作顿住了。他没有立刻回头，而是慢慢直起身，拍了拍手上的水，才转过身来。
那是一张保养得极好的脸，头发乌黑，眉毛浓密，看着比实际年龄至少年轻十岁。但那双眼睛骗不了人——浑浊、疲惫、写满了几十年的算盘和权衡。
他看着陈远，看了一会儿，忽然笑了：“陈国栋的儿子。”
“你认识我？”
“不认识。”杨振声说，“但你跟你爸年轻时长得很像。我一眼就看出来了。”
“韩卫国被留置了。”陈远说。
“我知道。”
“那你为何还跑？”
杨振声低头，掸了掸袖子上一粒看不见的灰：“他扛不住，就会咬我。我咬不住，就得找一条能走的路。人到了我这个年纪，别的都看淡了，就剩这条命，还想自己拿着。”
“你走不了。”陈远说，“河谷两头都是我的人。”
杨振声看着他，忽然又笑了：“你爸当年，也是这么跟我说话的
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