“我等这封信，等了三十年。”他说，“你坐。喝杯茶。”
陈远没有坐。他站在原地，看着面前这位老人，忽然问：“魏老，你早就知道那件事有问题？”
老人没有正面回答。他把信封放进上衣内袋，从石桌的抽屉里取出一本空白收据，提笔写下一行字——收到证据一件，编号A-104。落款：魏国昌。
他把收条撕下来，递给陈远：“拿着。从这一刻起，这封信受法律保护。谁动你，谁就是破坏证据保管程序。”
陈远接过收条，看了一眼，贴身收好。
“还有一件事。”陈远开口。
“说。”
“我爸昨天住院了。”陈远说，“我不知道是韩卫国的意思，还是巧合。我离开之前，想确认他平安。”
魏国昌看了他几秒，拿起桌上的手机，拨了一个号码，说了一句话：“省二院，查一个叫陈国栋的病人，现在什么情况，给我回电话。”
挂了电话，他看向陈远：“十分钟内回话。你先喝茶。”
陈远这才在石凳上坐下，端起那杯温热的茶，却没有喝。他看着杯中泛起的细碎涟漪，手心全是汗。
那封信终于交出去了。但他清楚地知道——这只是这张网被撕裂的第一个口子。韩卫国还活着，杨振声还藏在幕后，父亲还躺在医院里。要真正走完这条路，还远得很。
他把茶杯放下，抬头看向院墙上那一线越爬越高的阳光。
成长，有时候不是一场冲锋，而是一次漫长的跋涉。你在每一个看似平常的清晨做出选择，后来才发现——所有选择的终点，都通向同一条路：守住你该守的人，做完你该做的事。
就在这时，院门外传来三声短促的汽车喇叭。
陈远猛地站起身，看向大门口。
魏国昌放下手机，平静地说：“记好。有人来了，你从后门走。收条和信封，分开带。不要走同一条路。”
陈远没有犹豫。他把收条贴身收好，又看了老人一眼：“魏老，那封信……”
“在我手里，就是我的命。”老人摆了摆手，“走吧。”
陈远转身，穿过后院，推开一扇低矮的木门，闪身消失在小巷深处。
而在他身后，那辆黑色轿车，正缓缓停在槐荫巷14号的铁门前。