黑车被卡在胡同口，进不来。司机显然不敢冒险，停在胡同口犹豫了几秒。
就这几秒，桑塔纳已经消失在清晨的街巷里。
“甩掉了？”陈远回头看了一眼。
“暂时。”林峰没有减速，继续绕了几条街，确认没有尾巴后，才驶回国道，但换了一条更偏僻的乡道。
又开了大约四十分钟，前方路边出现一个不起眼的小院——砖墙，铁门，院子里种着两棵老槐树。门口挂着一块褪色的木牌：槐荫巷14号。
林峰把车停在门口，熄火，没有立刻下车。他扭头看着陈远：“我师父姓魏，叫魏国昌。你进屋之后，什么话都别多说，只把信拿出来交给他。他会给你一张手写收条，你拿了收条就走。”
“你呢？”
“我不进去了。”林峰把车钥匙拔下来，“我在这附近给你望风。万一有人摸过来，我提前给你打暗号——三声喇叭。”
陈远点了点头，推开车门，走到铁门前。他抬手敲了三下。门内沉默了几秒，传来一阵窸窣的脚步声，然后门被拉开一条缝。
门缝里露出一张脸——七十多岁，头发全白，脸上布满老人斑，但一双眼睛依然锐利，像两把久经磨砺的刀。
“找谁？”老人问。
“找我爸的故人。”陈远说，“带一样东西，交给魏老。”
老人打量了他几秒，拉开门：“进来。”
院子里很静。葡萄架下的石桌上摆着一壶茶和一只空杯，像是知道有人要来，早就备好了。老人走到桌前坐下，示意陈远也坐。
“东西呢？”
陈远没有坐下。他从贴身内袋里取出那封泛黄的牛皮信封，双手递到老人面前。
没有多余的话。
老人接过信封，眯起眼睛看了看火漆上的名字——韩卫国。他没有急于拆开，而是先在手里掂了掂，像在感受那封信的重量。然后，他撕开封口，掏出信纸，凑到阳光下，一页一页地看完。
整个过程，院子里只有风吹过葡萄叶的沙沙声。
老人看完信，没有立刻说话。他沉默了很久，然后把信纸平整地叠好，重新装回信封。他抬头看着陈远，问：“你父亲叫什么？”
“陈国栋。”
老人点了点头：“三十年前，雪山那次任务的锅，是他背的？”
“是。”
老人又沉默了一阵，忽然轻轻笑了一声。那声笑里，有叹息，也有释然。
…。。