火气。
沈若琳站在台阶上，看着街道上川流的车灯，忽然深深吸了一口气。然后她转过头，对陈远笑了笑——那是一个很淡、很轻、几乎看不出来的笑。
“回家吧。”
陈远点了点头，扶着她走下台阶。
他没有回头看法院大楼。他知道，那扇大门已经在他身后关上。
而前面，是家的方向。
夜风很轻，吹动沈若琳灰白的发丝。
陈国栋走在前面，背影有些佝偻，步伐却格外稳。他走几步就回头看一眼，确认妻子和儿子都在身后，然后继续往前。陈远跟在母亲身旁，步子放得很慢，配合着她的节奏。
他没有说话，但他知道——这个世界上，有些胜利不是靠枪，不是靠拳头，也不是靠名单换来的。
它靠的是一个人，在被黑暗吞没三十年之后，依然愿意站起来，走到阳光底下，说一句真话。
成长从来不是战胜了多少敌人。
成长，是你终于学会了守护那些拿枪也换不回来的东西。
前方，路灯一盏接一盏亮起来，像一条暖黄色的河，把他们的影子拉得很长，却始终紧紧靠在一起。