淡的橘红色，然后整片天空都被染成了金红色。
“殿下，该走了。“
李世民起身，整衣襟。动作很慢，很仔细，像在穿一件很重的铠甲。不是物理重量，是她看不见但能感觉到的东西。那重量压在肩上，压在心上，压在未来每一个将要醒来的清晨里。她看着他，忽然觉得心疼。不是为即将发生的事，是为他将要背负的东西。那东西太重了，重到可能压弯他的脊梁。但她知道，他不会弯。他是李世民，是大唐的秦王，是将来要撑起一片天的人。
“走吧。“
玄武门。晨雾很浓，三步之外看不清人脸。雾不是普通的雾，是夜和昼交接时产生的、某种介于虚实之间的物质。它湿，它冷，它黏在甲胄上，像一层看不见的膜。
城墙上，尉迟恭和秦叔宝带玄甲军埋伏在临湖殿两侧，一动不动。甲胄上结着薄薄露水，像披了银甲。那露水是温的——人的体温，呼吸，心跳，是无数个醒着的身体里散发出来的活着的证据。
高惠通带断骨营回到东侧偏殿，重新埋伏。
“檀英，有动静？“
“没有。宫道上无人。“
“再等。“
又等一炷香。那一炷香很长，像有人把时间抻开，每一秒薄如蝉翼，薄得能透光，薄得能割手。她数呼吸。一百零七次。一百零八次。不想停下来。停下来，就会想。想，就会乱。想他此刻在临湖殿那边，是不是也在数呼吸。想他握她的手时，那微微的颤，是因为冷，还是因为怕。想天亮之后，他还能不能对她笑一笑，说“惠通，你唱个歌吧“。那声音很轻，很软，像羽毛，像月光，像她在这世上最舍不得的东西。
远处传来马蹄声。很轻，很慢，像试探。从雾中来，被雾裹挟，被雾扭曲，像从另一个世界传来的不真实回响。
高惠通握紧断骨刀。刀柄缠绳已被握湿，湿而滑，但她握得稳。稳是刀的本分，不稳的刀会伤到自己的手。她不能伤到自己。她还要活着，去问他那个没有问出口的问题。那个问题藏在心里，像一颗种子，等着发芽的那一天。
“来了。“
马蹄声越来越近。晨雾中，隐约两个人影并辔而行。后面跟着几十名护卫，甲胄鲜明，刀枪如林。刀枪在雾里闪着微光，像一片移动的星辰。
李建成和李元吉。
高惠通呼吸变轻变慢。手按刀柄，指节发白。心跳很稳——多年练刀修来的本事，越是紧要关头，心越止水。但止水底下有什么在动。不是恐惧
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