然还有些残留的湿润,却已经恢复了清亮。
他没有说话,拿起筷子,低头安静地吃了起来。
面条的味道,和往常一样。
温暖,妥帖,带着属于“家”的、无法用任何数据衡量的确切温度。
厨房的灯还亮着,里面传来她清洗锅具的细微水声。
客厅里,他吃着面。
一切似乎又回到了原点,却又有什么东西,在悄然间,变得不同了。
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