在窗外的黄浦江。
江风卷着浪,拍在岸边的石墙上,像在重复什么古老的故事。
他想起自己接手集团的这十年,稳是稳了,却少了点当年父亲那种破局的魄力。
桌上的相框里,妻子抱着年幼的沈墨华笑得温柔。他突然觉得有点亏欠——
这些年忙着开会、应酬,答应陪她去西湖的承诺拖了三年,说好的退休旅行更是成了空话。
他的指尖在桌面上划出弧线,像在勾勒什么计划。
“也许真的可以。”
他对着空气轻声说。
夕阳从百叶窗钻进来,在报表上投下斑驳的影,把“沈墨华”三个字照得发亮。
但他很快又摇了摇头。
“再看看。”
窗外的江面上,最后一缕阳光沉入水里,把浪花染成金红色。
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