越过距离，死死盯住了山坡上那个靠在岩石后、闭着眼睛的年轻人。不，是盯住了他手中的那块令牌。那双冰冷的、没有任何情绪的眼睛里，第一次出现了某种东西——不是恐惧，不是敬畏，而是一种更原始的、近乎本能的……战栗。
它低低地呜咽了一声，后退了一步。
紧接着，是第二只，第三只……所有的狼，都开始后退。不是溃逃，是缓慢的、警惕的、但不容置疑的后退。它们盯着陈北，盯着他手中的令牌，喉咙里发出低低的、不安的呜咽，然后，转身，消失在风雪中，就像它们出现时一样突然，一样沉默。
风雪依旧。山坡下，只剩下几具狼尸，和一片凌乱的、染血的足迹。
寂静。死一般的寂静。
赵铁军、老猫、山鹰，三个人端着枪，愣愣地看着狼群消失的方向，又看看靠在岩石上、脸色苍白如纸、闭着眼睛仿佛虚脱的陈北，一时说不出话来。
“刚才……”老猫咽了口唾沫，声音干涩，“那些狼……怎么突然跑了？”
赵铁军没回答。他只是走到陈北身边，蹲下身，看着他手中那块还在微微发热的信使令，又看看他肩胛骨的位置——虽然隔着厚厚的衣物，但他能感觉到，那里在隐隐发烫，甚至……在发光？
不，不是光。是一种更微弱的、仿佛错觉般的、幽蓝色的微光，在陈北肩胛骨的位置，透过衣物，隐约可见。那形状……像一只展翅的鸟。
赵铁军的心脏狂跳起来。他想起了陈远山当年说过的话——关于“信使”血脉的觉醒，关于胎记与信使令的共鸣，关于……那种只存在于传说中、能“与万物沟通”的能力。
“信使，”他嘶哑地开口，声音里带着难以置信的震惊，“你……你刚才做了什么？”
陈北缓缓睁开眼睛。他的脸色苍白，额头上满是冷汗，眼神疲惫，但很清醒。他低头看了看手中的信使令，令牌的温度正在慢慢降下去，肩胛骨上的灼热感也在消退。
“我也不知道。”他嘶哑地说，声音很轻，“我只是……试了试。用令牌，用……感觉，告诉它们，我们不是猎物。”
赵铁军死死盯着他，看了很久。然后，他长长地、深深地吐出一口气，像是要把胸腔里所有的震惊、困惑和某种近乎敬畏的情绪，都吐出来。
“你父亲当年，”他缓缓说，声音很轻，像在讲述一个远古的传说，“也能做到类似的事。不是控制狼，是……让它们不攻击。他说，那是‘信使’血脉觉醒后，与这片
…。。