隔绝了那三百年的画像，隔绝了父亲苍老的身影，隔绝了过去的一切。
走廊里很暗。
只有远处楼梯口透上来的微弱灯光。
普雷尔站在那里，一动不动。
良久，他才迈开脚步，向主楼走去。
脚步很稳。
一步，一步。
像是要把什麽东西彻底踩碎在脚下。
书房里。
阿卜杜勒·谢赫坐在轮椅上，静静地看着那扇紧闭的门。
望着自己这个曾经最不受他待见、此刻却背负起家族全部绝望与算计的庶子的背影消失的方向。
良久，久到窗外的天色亮了一分。
他的手里，还捏着刚才从花园里摘下的那朵开得最盛的花。
那是一朵红色的玫瑰，花瓣饱满，在灯光下泛着丝绒般的光泽。
很美。
也很脆弱。
阿卜杜勒低下头，看着手中的花。
然後，他缓缓地收紧了手指。
花瓣被挤压，变形。
汁液渗出，染红了他枯瘦的指节。
但他没有停。
继续收紧。
直到那朵花在他掌心被彻底碾碎，化作一团红色的浆糊。
深红的花汁渗过他指缝的皱纹，滴落在他膝头的毛毯上，晕开一小片触目惊心的暗红，像血，又像某种不详的印记。
阿卜杜勒的脸上没有任何表情，既无快意，也无悲伤。
「傻孩子……」
他低声自语，声音轻得像叹息，
「你的敌人，只会是我……
瓦立德的野心，你没看透，可我……看见了。」
……