福安里巷深人杂，两侧均为自建房，居住人口密集。巷子宽不足三米，无法通过大型车辆。巷口有监控，但常年损坏未修。】
林默的目光穿透地图，落在那栋四层自建房上。
灰扑扑的外墙，一楼卷帘门半掩，里面堆满了纸板和塑料瓶。二楼窗户装着防盗网，三楼窗户拉着窗帘，四楼窗户开着，透出昏黄的灯光。
董七现在就在那里。
坐在他的地盘上。
等着明天去医院“探望”老郑——看看他有没有被打服。
林默的意识聚焦那个深红光点。
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董七此刻正在四楼的客厅里喝酒。
客厅不大，二十来平米，摆着一张红木沙发、一张茶几、一个电视柜。墙上挂着一幅财神像，香炉里插着三根刚点的香。
茶几上摆着几碟下酒菜：花生米、卤猪耳朵、拍黄瓜。
一瓶白酒已经喝了半瓶。
董七靠在沙发上，端着酒杯，眯着眼睛看电视。
电视里正放着一部老片子，枪战片，砰砰砰打得很热闹。
他不时抿一口酒，夹一筷子菜。
五十三岁的董七，头发已经花白，剃着板寸，脸上皱纹很深，但眼睛很亮——那种常年算计别人的亮。他穿着一件灰色的旧夹克，里面是洗得发白的蓝色秋衣。乍一看，就是个普通的老头。
但他的手不一样。
那双手骨节粗大，手背上有好几道疤——那是二十三年打人留下的印记。指甲缝里嵌着洗不掉的污垢，是常年接触废品留下的。
他又喝了一口酒，拿起手机，拨了个号码。
“喂？三儿，医院那边什么情况？”
电话那头传来一个年轻男人的声音。
“七哥，老郑还躺着呢，肋骨断了三根，医生说得住一个月。他老婆在病房里哭，骂咱们没人性。”
董七冷笑一声。
“骂吧，骂又不掉块肉。明天我过去看看，让他把嘴闭上，别他妈乱说话。”
“知道了七哥。”
“还有，那个新来的外地人，叫什么的来着？”
“孙建国。”
“对，孙建国。他腿怎么样了？”
“还瘸着呢，出院了，天天窝在出租屋里不出来。我听人说，他想回老家。”
董七喝了口酒。
“回？欠我的钱还了吗？”
“没，
…。。