他越升越高。
越过缓坡，越过那些仰着头的亲卫的头顶。
越过炮击区，越过那些躺在尸堆中的伤员的视线。
越过匈奴士兵的头顶，越过秦军士兵的视野。
他悬停在那片乌云的正下方，像一颗被钉在天空中的暗红色星辰。
整片战场，所有人都能看到他。
那个悬在半空中的、被红光包裹的、如同神明一般的身影。
他悬在天空。
脚底下什么都没有，只有风。
乌云在他头顶翻涌。
灰黑色的云层像一锅沸腾的沥青，翻滚着，挤压着，越压越低，低到几乎要触到他的发梢。
云层中，有雷光在闪烁。
蓝白色的、扭曲的、像蛇一样在云中穿行的电光。
那些电光在云层中游走，时而汇聚，时而散开，发出滋滋的低鸣，像某种古老的语言。
老者举起法杖，杖头的红色水晶珠指向天空。
云层中的雷光像是听到了召唤。
一瞬间，无数条蓝白色的电蛇从四面八方窜来，在法杖顶端撞在一起，凝聚成一团刺目的、让人睁不开眼睛的光球。
那光球越来越大，越来越亮，将整片战场照得如同白昼。
但那光芒不是温暖的，是冰冷的，像寒冬腊月的月光，照在皮肤上，能让人骨头缝里发寒。
光球在膨胀，在旋转，在发出一种低沉的、震人心魄的嗡鸣。