了还咽不下这口气。”
挂了电话，陈远在阳台上站了很久。他把从雪山取回的祁连短刀从腰间抽出来，在掌心里转了转。刀鞘上的“祁连刃，一百三十七”七个字，在阳光下泛着冷硬的光。
冬青是祁连的人，季鸿远是雪线的人。两支部队，一明一暗，都在这条边境线上待过。冬青把自己活成了一本档案，埋在三个方向；季鸿远把自己活成了一把刀，捅进所有人后背。
他想起季鸿远在看守所里说的那句话：“你要是有一天找到他的痕迹，别一个人去。那把刀，连自己都没回来过。”
现在他找到了——一个代号“雪线”的、不知道还有多少人活着的旧编制。而他对这个编制，几乎一无所知。
他需要更多信息。
那天下午，陈远再一次走进看守所。
季鸿远坐在铁栏后面，比上次见时更瘦了，颧骨高耸，眼窝深陷，但那双眼睛还是那么亮，像一盏不肯熄灭的旧灯。他看见陈远走进来，没有惊讶，只扯了扯嘴角：“你又来了。每次你来，都没好事。”
“你早知道我会来。”陈远坐下，“‘雪线’，你告诉我它是什么。”
季鸿远的目光微微一凝。他没有立刻回答，而是偏过头，看向铁栏上方那一小方灰白的天光。过了很久，他才开口：“雪线不是一支部队。是一个——收容所。”
“收容所？”
“收容那些不该存在的人。”季鸿远的声音低下去，“祁连撤编那年，有一部分人的档案被销毁、被归并、被抹掉。外界以为他们转业了、殉职了、失踪了。但实际上，有一批人被单独保管起来——不退役，不归建，不上报，就这么吊着。管理他们的人，管这叫‘雪线’。”
“就是你？”
“我不是管理者。”季鸿远摇头，“我是被收容的其中之一。”
陈远盯着他，没有接话。
“雪山任务那年，我是雪线的人。”季鸿远一字一顿，“我执行名单任务，用的就是雪线的身份。雪线给了我权限、给了我掩护、给了我在系统里来去自如的本事。但雪线从来不给我退路——任务成了，功劳归领导；任务败了，我连名字都可以不存在。”
“韩卫国是管雪线的人？”
“韩卫国只是管我的人。”季鸿远说，“雪线真正的掌舵人，从始至终只有一个。那个人我不说名字你也能猜到——三十年前，能同时调动祁连、雪线、边境缉毒三股力量，又能在退休后还牵着线不松的，只有
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