了。韩卫国、杨振声的案子，正式转入专案组彻查。”
陈远坐在那里，没有立刻说话。
窗外，初夏的风把窗帘吹得轻轻鼓起。阳光落在那本已经泛黄的笔记本封皮上，把“冬青”两个字的凹痕照亮了一瞬。
“三十年了。”陈远开口，“冬青在笔记里写了那么多年，最后也没能把它们送出去。现在它们从三个方向聚到一起，落到这张桌上，终于有人看了。”
魏国昌看着那本笔记本，没有接话。过了很久，他才说了一句：“这世上有些账，不是不算。是时候没到。时候到了，一笔也漏不掉。”
陈远把祁连短刀从口袋里拿出来，放在笔记本旁边。他没有说话，但动作像在给一个从未谋面的人敬一个无声的礼。
“周卫东。”他在心里默念，“你欠我爸的那封信，我送到了。”
回省城的路上，陈远把车开得很慢。
车窗半开，风灌进来，带着初夏傍晚特有的温热和草木气息。他单手握着方向盘，另一只手从口袋里摸出那枚旧弹壳，放在掌心转了转。
他想了很多事。想父亲背了三十年的那口锅，想母亲被关的那座没有名字的院子，想冬青埋在山木曲、青石桥和东山市的三处印记，想季鸿远在牢房里的每一句话，想杨振声在界河边上说的那句“回去问问你妈”。
这盘棋，终于走到了最后的收官。
他没有想象中那样如释重负。更多的是一种沉静，像一条走了很长的河，终于看见了入海口——不急，不躁，只是慢慢流着，天光渐亮。
手机震了一下。是雷火发来的消息：“案子的事，林峰跟我说了。干得漂亮。改天请你喝酒，把师父和伯母也叫上。”
陈远看着那行字，笑了笑。他没有回，把手机放回口袋。
他开着车，沿着那条通往家属院的路，往家的方向驶去。夕阳把天空染成一片橘红，落在他握着方向盘的指节上，像一层温暖的旧漆。
他想起母亲那句话：“有些路，你走了就一定要走完。不是选择了它，是它选择了你。”
他把车停在家属院楼下，熄火，没有立刻下车。他在车里坐了一会儿，把窗外的暮色看了个够，才推开车门，上楼。
沈若琳站在门口，像早就知道他要回来一样，手里端着一碗热汤：“回来啦。趁热喝了。”
陈远接过碗，低头喝了一口。那汤很烫，烫得他眼眶发热。他没有抬头，就那么站着，把一碗汤慢慢喝完了。
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