又是一个深夜。
窗外的沪上依旧灯火璀璨，但公寓内已一片寂静。
书房的的门终于被从里面打开，沈墨华揉着有些发胀的太阳穴，走了出来。
持续数小时的会议终于结束，大脑仍处于高度兴奋后的残余轰鸣中，胃里却传来一阵空泛的钝感。
习惯性地走向厨房，打算倒杯冰水，却意外地发现，书房门外的地板上，放着一个浅色的陶瓷碗。
碗还冒着极其微弱的热气，里面是清澈的汤水，点缀着几颗饱满圆润的莲子和小枣，一股淡淡的、清甜的香气若有若无地飘散出来。
碗下面，压着一张便签纸。
动作顿住，有些疑惑地弯腰拿起碗和便签。
便签上的字迹和他熟悉的、那种工整得如同印刷体般的文件批注截然不同，显得有几分潦草，甚至带着点力道穿透纸背的尖锐感，像是写字的人很不耐烦，却又不得不写。
上面只有言简意赅、甚至可以说是粗鲁的三个字：
别饿死。
没有称呼，没有落款。
但那字迹，沈墨华认得。
是林清晓的。
端着那碗温热的甜汤，站在原地，愣了片刻。
指尖传来瓷器温润的触感，与深夜的微凉形成对比。
清甜的香气丝丝缕缕地钻入鼻腔，奇异地安抚了过度使用的神经和空泛的胃囊。
看着那三个堪称"恶劣"的字，眼前仿佛浮现出她写下这句话时，那副拧着眉头、一脸嫌弃、却又忍不住做了这件事的别扭模样。
一种极其陌生的、细微的暖流，猝不及防地涌上心头，冲刷着连日来的疲惫和高度紧张后的空洞。
这比他听过任何阿谀奉承的赞美，比他签下任何巨额订单，都来得更让他……
措手不及。
冰冷的嘴角，在那瞬间，不受控制地、无声地向上弯起一个清晰的弧度。
那是一个真正放松的、甚至带着点无可奈何却又真实愉悦的笑容。
没有立刻喝掉那碗汤，而是就那样端着，在寂静的走廊里站了好一会儿，感受着掌心传来的温度和那三个字背后，某种笨拙却真实的关切。
然后，他才慢慢地走向餐厅，拉开椅子坐下，拿起勺子，一小口一小口地，将那份意外的宵夜吃完。
汤的温度恰到好处，清甜不腻，一路暖到了胃里。
公寓里依旧安静，只有他细微的进食声。
…。。