没有擦，只是任由泪水流淌，嘴唇颤抖着，想说什么，但发不出声音。
终于，他开口了，声音嘶哑，颤抖，像用尽了全身的力气：
“长……长生天保佑。你……你还活着。”
然后，他上前一步，伸出粗糙的大手，紧紧抓住陈北的胳膊，抓得很紧，很用力，像怕一松手，这个年轻人就会像他父亲一样，消失在风雪中，再也不回来。
“孩子，”老人的眼泪滚滚而下，声音哽咽，“你阿爸……他……他真的……”
陈北的心脏像被一只无形的手攥紧了。他看着老人通红的眼睛，看着那滚滚而下的泪水，知道他已经知道了。知道了爆炸，知道了严峰的结局，知道了……父亲可能真的再也回不来了。
“嗯。”陈北点头，声音嘶哑，“他……回不来了。”
***的身体猛地一颤。他闭上眼睛，仰起头，对着铅灰色的天空，发出一声压抑的、近乎野兽哀嚎般的呜咽。那声音不大，但其中的悲痛，深得像要把这片荒原都撕裂。
然后，他低下头，重新睁开眼睛，看着陈北。那双苍老的眼睛，虽然通红，虽然含泪，但里面的悲痛，已经沉淀成了一种更深沉的、近乎坚硬的决心。
“你受伤了。”他说，声音恢复了之前的沉稳，但多了一丝不容置疑的严厉，“进来。我给你治伤。”
他转身，朝树林里走去。赵铁军扶着陈北，老猫和山鹰警惕地跟在后面，一起走进了那片沉默的白桦林。
树林里，风雪小了很多。阳光从光秃秃的树干间漏下来，在雪地上投下斑驳的光影。走了大约一百米，眼前豁然开朗——是一片被树林环抱的草场，草场中央，是那顶熟悉的、厚羊毛毡搭成的蒙古包。
烟囱里冒着淡蓝色的炊烟，在无风的林间笔直地升向天空。门口挂着风干的肉条，拴着几匹蒙古马，正低头啃着草料。一切，和陈北三天前离开时，几乎一模一样。
但有些东西，已经永远不一样了。
***推开蒙古包的门，暖意和食物的香气扑面而来。炉火烧得正旺，铜壶里煮着奶茶，发出“咕嘟咕嘟”的轻响。地上铺着厚厚的羊毛毡，毡子上摆着矮桌，桌上放着奶豆腐、炒米、肉干。
“坐。”***示意陈北在炉子旁的马扎上坐下。然后，他转身，从柜子里拿出一个木箱，打开，里面是各种各样的瓶瓶罐罐，草药，绷带，工具。
他没有让赵铁军帮忙，而是自己亲自给陈北处理伤口。动作很慢，很仔
…。。