声音很平静，平静得像在招呼一个迷路的孩子回家。
陈北的身体瞬间绷紧。不是恐惧，是一种更深沉、更复杂的东西——像一根烧红的铁钎，从尾椎骨直插进天灵盖，带来一种混合着冰冷、灼痛和近乎麻木的清醒。他握着猎枪的手因为用力而指节发白，枪托抵在肩上，枪口对着那扇虚掩的、被石块抵住的木门。黑暗中，他的眼睛死死盯着门缝，盯着外面那片被雪光映亮的、模糊的夜色。
林薇在他身边，呼吸屏住了，整个人像凝固的冰雕，只有抱着步枪的手在微微颤抖。
外面的人没有再说话。没有推门，没有威胁，只是静静地站着，等待着。脚步声停在门外大约三米处，然后静止。只有风声，从烽火台的射击孔灌进来，发出呜咽般的呼啸，混合着远处雪原空旷的回响。
陈北的心脏在胸腔里沉重地跳动，每一次搏动都带动着左肩的伤口传来钝痛。他在计算——距离，角度，门板的厚度，对方的站位。猎枪里只有一发子弹，是霰弹，近距离威力大，但射程短，精度差。门外的人如果站着不动，这一枪能重伤，但不一定能致命。而对方有枪，有经验，有准备。
更重要的是，外面只有一个人。严峰一个人来的。没有带手下，没有包围，没有强攻。他只是站在那里，像一个拜访老友的邻居，用最平常的语气，说着最致命的话。
“我知道你受伤了。”外面的声音再次响起，依然平静，但多了一丝难以察觉的复杂情绪，“左腿，左肩，失血不少。你拖不到天亮的。出来，我有药，有食物，我们可以谈谈。”
药。食物。谈谈。
每一个词都像精心打磨过的钩子，精准地钩在陈北最脆弱的软肋上。他的伤口在溃烂，体温在流失，饥饿和干渴像两只无形的手，在慢慢扼杀他的生命力。而严峰，知道他的一切，算准了他的一切。
“陈北……”林薇的声音在耳边响起，很轻，带着恐惧和询问。
陈北没回应。他只是盯着那扇门，大脑在飞速运转。出去，是陷阱的可能性超过九成。不出去，他会因为伤口感染和失温而死，可能就在今晚，可能就在天亮前。而林薇，也会跟着他死。
没有选择。从来就没有。
陈北深吸一口气，冰冷的空气夹杂着灰尘和血腥味灌进肺里，带来短暂的清明。然后，他开口，声音嘶哑得像砂纸摩擦，但在寂静的烽火台内，清晰得刺耳：
“把枪扔进来。踢到门口。然后退后十步，双手举过头顶。”
…。。